La clémentine est pareille à Mars mais tellement qu'elle pleure, elle meurt.
Elle est comme un soleil levant qui brille aux yeux et qui sent bon.
Elle semble une grande balle de ping-pong mais qui éclabousse pour faire de délicieux et merveilleux jus oranges.
La mini orange est si belle à l'intérieur comme un bout de pomme.
La tige au milieu de la clémentine, si on la coupe en deux, fait une très belle bougie éblouissante. L'oeil orange s'épluche et l'orange est semblable à une superble météorite.
La lune orange a une peau avec des cratères.
La tête est douce comme un ours en peluche. A l'intérieur de la clémentine il y a des cellules. Tellement que c'est bon, Caroline et moi on va manger la clémentine !

Devant nous, nous avons une clémentine, orange, belle et juteuse. Elle ressemble à une orange. Sur la peau de la clémentine, il y a des cratères comme sur la lune. Elle ressemble à la terre et tout en haut, c'est le pôle Nord et en bas, c'et le pôle Sud.
Tous les cratères se regroupent. On dirait le Massif Central. A  l'intérieur de la peau, ça ressemble à des veines, des artères et au centre, on dirait le coeur de la clémentine.
Sa pulpe est juteuse.
A l'intérieur du morceau de la clémentine, quand on croque le morceau, ça fait comme une explosion de saveurs, de goûts comme un big bang.
Quand on mange un quartier on dirait qu'on mange une crevette.
Dans la peau on dirait qu'il y a une pieuvre.
La peau est un univers marin.
L'univers marin doit appartenir à la pieuvre et à la crevette.
Le jus de la clémentine ressemble à du sirop. L'intérieur du quartier ressemble à des pattes de crevettes. Sa couleur est comme le soleil, car la clémentine a une couleur éblouissante.
Son jus est acide comme le citron. C'est comme un coup de poing qui redonne du punch.
Le jus du nectar est sucré comme un bonbon.
Quand la clémentine éclate dans la bouche, on dirait une météorite qui s'écrase.

Innocents de la dictature d'un pays en guerre
Un faux pas et ils tombent dans la terre
Aucune joie sur leurs visages
Ils sont dans la jeunesse de l'âge
Sur leurs corps il n'y a que blessures
Sombres tâches conséquences de la torture
Misère de l'Afghanistan
Ils baignent dans leur sang
Leurs jouets sont des fusils
C'est une véritable boucherie
Ceux qui les emploient ne cherchent que la destruction
Ils ne vivent que pour l'extermination
On les soumet à l'esclavage
On les pousse au carnage
Ils n'ont plus que des idées noires
Où baigne le désespoir
Maudissons la guerre, monstre terrifiant qui des enfants rie
Maudissons ceux qui nous poussent à tant de folie
Ils sont emprisonnés, torturés, tués,
Par ces lâches qui détruisent ce que Dieu a créé
Les mitraillettes crachent du sang
Enlevant la vie de pauvres enfants
Armées, batailles, morts, bombes,
Tous souhaient la fin du monde.
Que deviennent tous ces enfants trahis ?
Que le malheur de la vie détruit ?
Que les humains traitent injustement ?
Les hommes sont-ils tous des monstres déments ?

Que pensez-vous de ces pauvres enfants ?
Ces enfants riches de tristesse,
Mais pauvres de tendresse.
On les voit couverts de blessures
En raison de la torture
Ils vivent comme des esclaves
Leurs chemins semés d'entraves
Et tous les fusils crient
Mais les démons de l'enfer rient.
Tous ces morts allongés par terre
Qui avaient le regard revolver
Tout est détruit, tout est en ruine.
Les larmes ruissellent comme une pluie fine
Aux frontières de leurs plaies
On trouve la colombe de la paix.
Ils sont devenus sourds
Mais ils entendirent l'appel au secours
Il y a des mourants,
Il y a des vivants,
Ces enfants, ces jeunes êtres humains,
Et ils sont si petits
En pensez-vous la même chose ?

Il n'y a pas besoin de blessure
Pour s'imaginer toute la torture ;
Explosion, destruction, nous vivons dans l'extermination,
Les soldats sont en position.

Ces pauvres enfants,
Ces armes pleines de sang ;
Avec leurs artilleries,
Ils font d'énormes boucheries.

Les enfants soldats sont traités comme des esclaves,
Alors que les enfants riches sont traités comme des princes ;
Quand ils voient l'arme explosive,
Ils sont trop minces.

Une arme de destruction en plein air,
Ces enfants de la guerre,
Qui ne voient plus leurs pères,
Et que leurs mères travaillent dans la misère.