cosmopolis

Où vont tous ces enfants armés jusqu'aux dents ?

Ces petits guerriers maltraités,

Utilisés comme machines à tuer.

Leurs enfances brisées, leurs ventres affamés,

Toutes ces horreurs vues, et tous ces cris entendus.

Ces enfants soldats, qui seront morts dans moins d'un mois.

Plusieurs vies gâchées et des destins brisés.

Chaque jour, ils vivent un enfer,

Chaque soir, ils retournent au camp militaire

La guerre, telle une vipère,

Avant de faire son choix

Attaque directement sa proie

Ces enfants soldats, qui seront morts dans moins d'un mois

Plusieurs vies gâchées et des destins brisés.

Enfants battus, enfants violés, enfants drogués

Tout simplement, enfants terrorisés.

Quel est cet endroit rempli de trous ?

Ces enfants, allongés sur ce champ

De bataille ? Ces enfants tâchés de sang ?

Tous ces enfants, blancs, noirs, châtains, roux,

Ces soldats sont comme des machines

De guerre, les obus creusent et tuent

Les bombardements font un rafus

Les églises deviennent des ruines

Les dépouilles des morts décorent la terre

Elles sont là, en putréfaction

Les combattants sont en pleine action

Le malheur que produit cette guerre

Le malheur de voir toute cette misère

La morosité écarte leur joie

Ces morts et ces cadavres d'enfants chinois

Ces enfants en larmes qui crient

Ces enfants souhaitent la joie, ils souhaitent la paix

Ces petits êtres armés jusqu'aux dents

Ils vont au combat en se droguant.

Les fusils crachent des munitions.

La guerre est une machine à tuer.

Pourquoi ces enfants sont-ils prisonniers de l'armée ?

Ils ne servent qu'à tuer et à être tués

Comme un simple bétail armé

Ils ont peur, combattent dans la terreur

Connaissent l'horreur

Et ne vivent que dans le malheur

Ce sont ces enfants qui sont violentés, violés et maltraités

Ils ne peuvent que pleurer du sort qui leur est infligé

Leurs larmes coulent sur leurs armes

Comme le sang sur leurs visages

Ce trou noir sans fond qu'on appelle la guerre,

Qui nous laisse plus bas que terre

Terre où la mort prend toute la place

Terre de ces enfants si jeunes mais déjà épouvantés

Ces petits anges couverts de bandages

Aux tendances nécrophages

Qui repartent avec pour seul trophée

Des membres arrachés

La nuit avant de dormir

Ils repensent à quelques souvenirs

A l'instant, avant de mourir

Bercés par la Faucheuse,

Ils s'endorment dans le feu,

Les larmes malheureuses.

Ces enfants charognards se cachent sous les dépouilles

Et les carcasses de chars

L'espèce humaine ne mérite pas le haut maillon

L'espèce humaine ne mérite pas le droit de vie et de mort.