cosmopolis

Les enfants vont à l'armée
Où ils se font maltraiter
Sur ce champ de destruction
Ils sont victimes d'extermination
C'est l'esclavage
Qui crée tout ce carnage
Sous le son des mitrailles
Nous sommes en pleine bataille
Les snipers sont préparés
Ils visent les armées
Autour d'eux il y a des bombardements
Qui tombent sur les Afghans
Les enfants ne font que pleurer
En pensant que leurs familles se sont fait tuer
A l'arrivée d'un nouveau-né
Ils les embarquent pour l'armée
On leur dit de se calmer
Mais ils sont trop déchaînés
Ils ont dans le coeur le soleil
En attendant des merveilles
Détruits par toute cette violence
Détruits par toute cette innocence.

Heureux, dans leur petit village
Jusqu'à ce jour de carnage,
Désormais, ils baignent dans le sang,
Cruel destin pour des enfants.

Malgré leur très jeune âge,
Ils sont soumis à l'esclavage,
Une étrange formation,
Pour se servir d'un canon.

Provenant d'un autre pays
Où ils sont kidnappés
On leur donne une artillerie
Pour entrer dans l'armée.

Enlevés, violés et drogués
Terrifiés par les bazookas
Ignoble monstre qui les pousse à tuer
Ils sont changés en enfants soldats.

Certains font la guerre, mais voudraient jouer,
Certains jouent à faire la guerre
Pourquoi quelques privilégiés
Et d'autres dans la misère.

Ils sont doux, précieux et malheureux.
En plein milieu des coups de feu
A cause des canons, ils causent l'extermination
Capable d'aller jusqu'à leurs disparitions
Jamais ils ne gagnent, jamais ils ne perdent.
Leurs yeux sont noirs comme le charbon.

Remboboum, rembo, remboboum
Ils avaient des tee-shirts sales et des taches de sang sur leurs pantalons
Pendant qu'ils se cachaient en Afghanistan
Les tortures, les blessures, les dictatures
Ils ont, eux, eu une mort prématurée
Quand ils étaient à l'armée et certains très vite entraînés.

Ils n'aiment pas la bataille mais la guerre est leur amie, ils n'aiment
pas la bataille car ils aiment la vie. C'est fou souvent la guerre quand
les petits soldats partent trop tôt.
Un manque d'éducation, une influence, une mauvaise vie, tout cela n'est pas beau.
Cessons la guerre, cessons les armes, plus de combat, plus de larmes.

Les petits enfants sont des armes
Pendant qu'ils sont gentiment torturés
Partout des enfants morts, partout des enfants pleurent, partout des enfants blessés
O Mort, vieux, soldats, il est temps.
Ils sont petits, moyens, grands
Et leurs mains, des traces de feu et de sang
Un groupe de soldats encombrés de couleurs, différents, féconds, généreux et tristes
Le bruit des soldats réveillent les morts.