cosmopolis

Mathilde,


Pourquoi suis-je ici ? Que fais-je dans ces tranchées boueuses et insalubres ? Pourquoi ces morts ?
Chaque nuit, quand je crois pouvoir avoir un peu de répit, les visages de ceux à qui j'ai enlevé la vie, figés dans un effroyable rictus de douleur, reviennent me hanter sans relâche.
Ces soldats pères de familles ou tout jeunes étudiants ! Ces soldats qui se jettent dans les croix de l'ennemi, afin de pousser leur dernier soupir ! Certains sont juste des gamins, apeurés comme un gibier prisonnier de son piège.
Et ces cris. Comment oublier ces hurlements d'un infiini désespoir ? Ces cris rauques et lointains qui résonnent sous les jets de munitions, et qui ont le don de nous affoler, de nous tourmenter, de nous torturer et de nous tuer jusqu'au dernier.
Dès que le tirs reprennent, je vois de mes yeux brouillés mes compagnons se livrer à une mort inéluctable. Puis lorsque c'est à mon tour, je sens cette désopilante sensation venir étreindre mon âme, dans l'unique but de m'arracher mes derniers espoirs.
Que penser de ces cadavres qui pourrissent sous la pluie battante, que les balles perdues lacèrent avec hargne, et que les obus détruisent ? Chaque jour, j'ai la morbide impression de me rapprocher un peu plus de leur état. Je me sens impuissant. Impuissant et inutile.
L'odeur de la mort, mêlée à la senteur du sang et de la décomposition des cadavres, traîne dans les tranchées. Les corps inanimés des rats des champs sèchent entre les réserves de munitions et la boue, sinistre présage de la fin qui m'attend. Rares sont les rayons qui traversent les fils de fer pour nous réchauffer.
Rares sont les soldats qui ne se mutilent pas pour rentrer chez eux, au calme.
Rares sont ceux qui reviennent en vie de chaque offensive tentée.
Je me sens seul, comme perdu dans un enfer qui me calcine avec haine. Mon fusil ressemble à un serpent machiavélique, prêt à arracher la vie d'un pauvre innocent. L'atmosphère apocalyptique est insoutenable.
Je ne peux plus supporter les odeurs, les visages, les dépouilles défigurées. Chacun de ces méticuleux détails qui me tordent les boyaux jusqu'au plus effroyable des dégoûts. La seule présence glaciale qui ne me quitte pas, c'est celle des obus que je côtoie avec lassitude.
Je crois même m'y être habitué, et j'attends parfois leur tombée pour me dire qu'ensuite il me restera quelques heures de calme avant que cela ne recommence.
N'est-ce pas ironique ?
Hier, j'ai perdu l'unique photographie, durant la pluie d'obus, que j'avais de toi. Je n'ai plus qu'un souhait, Mathilde, celui de te revoir.
Prends soin de toi.

Manech

Chérie,

Comment t'expliquer ? Comment ne pas te mentir ? Ne pas te dire la vérité ?
Je t'écris sous une pluie tombante qui me rappelle le sang qui coule après un massacre, auquel se mêlent mes pleurs. Ici, personne ne peut imaginer, s'il n'y est pas, l'horreur du champ de bataille, l'inquiétude, la peur, la terreur que l'on peut lire facilement sur les visages chanceux des soldats vivants. Je préférais voir les personnes que j'essayais de sauver, mourir par malchance. Ce n'est pas comme regarder par pitié mes amis soldats tombés les uns après les autres, par obligeance. Les soldats touchés, blessés, traumatisés, se forcent à se mutiler pour pouvoir échapper à la guerre, mais malheureusement, à cause de la dureté et de l'inhumanité de la hiérarchie militaire, les mutilés passent sous la terrivle machine de la peine de mort et se font exécuter. L'envie et le souvenir de ta peau collée contre la mienne est la seule raison qui me pousse à survivre. Je ne suis plus le même homme, depuis la destruction soudaine et inattendue, sous mes yeux, de mon ami. Par la faute d'un obus, j'ai peur, je suis terrifié. Il est loin maintenant le temps où j'escaladais les phares sans avoir de doute à mon sujet. Pour tout te dire, l'orage me fait même peur. Ce qui ne sortira jamais de ma tête, c'est le souvenir du visage encore constitué de mon ami, ainsi que ses entrailles éparpillées sur moi.

Je t'aime à jamais.

Manech