Enfant soldat, prends garde à toi par Constance

Que font tous ces petits anges qui l'ont l'air si tristes ?

Sur ce champ de bataille en pleine explosion

Où tous les noms des morts s'inscrivent sur une liste ?

Que font-ils, avec ses armes et ses munitions ?

Ils sont affamés, drogués, violés,

Ils rêvent d'être vivants, d'aller au paradis

De s'enfuir de cet enfer, c'est l'horreur sur Terre

Leur enfance est brisée,

Ce sont de vraies machines à tuer.

Ce sont des cadavres ambulants

Soumis à toute maltraitance

C'est la peur, l'horreur, la terreur,

C'est la peur qui les envahit

En voyant tous ces hommes meurtris

La guerre est d'une telle méchanceté

Que je n'ose penser qu'elle puisse exister.