Quel est cet endroit par Bérénice
Quel est cet endroit rempli de trous ?
Ces enfants, allongés sur ce champ
De bataille ? Ces enfants tâchés de sang ?
Tous ces enfants, blancs, noirs, châtains, roux,
Ces soldats sont comme des machines
De guerre, les obus creusent et tuent
Les bombardements font un rafus
Les églises deviennent des ruines
Les dépouilles des morts décorent la terre
Elles sont là, en putréfaction
Les combattants sont en pleine action
Le malheur que produit cette guerre
Le malheur de voir toute cette misère
La morosité écarte leur joie
Ces morts et ces cadavres d'enfants chinois
Ces enfants en larmes qui crient
Ces enfants souhaitent la joie, ils souhaitent la paix
Ces petits êtres armés jusqu'aux dents
Ils vont au combat en se droguant.
Les fusils crachent des munitions.
La guerre est une machine à tuer.